Vicky Victoria Barcelona

Como Alberto salió contento de la película de Woody Allen me animé a meterme en el pase de las diez de la noche. La verdad es que a mí no me pareció tan divertida, como me habían dicho, si bien es cierto que a priori nadie daba un duro por ella, y la primera impresión fue satisfactoria, y una vez elevadas las expectativas esperaba algo más. Da la impresión de ser un esbozo guardado en un cajón y aderezado para la ocasión y el encargo. Dos turistas americanas (una rubia y otra morena) pasan un verano en Barcelona y conocen a un pintor, con el que mantendrán una relación sentimental más o menos intensa según el trozo de metraje asignado, y entre medias se mete la paródicamnete racial ex-amante del artista (supongo que a estas alturas no hace falta decir quién es quién). En cuanto puede, Allen mete a sus protas en restaurantes y galerías de arte, y a correr. Nada que no hubiera hecho antes. Una voz en off a lo siglo XVIII comenta la acción, que tira hacia la comedia como podía haber tirado hacia el drama, como se expuso en Melinda, Melinda, y todo el mundo contento (probablemente salvo Aguesarrobe, ya que hay un cierto descuido formal en algunas secuencias-desenfoques, por ejemplo- que indicaqn la rapidez o la desgana que presidió el rodaje). Hoy es la alfombra roja, que puede estar pasada por agua porque el cielo está nublado, que no todo es sol en la Riviera, y auguramos una simpática ovación a la película